Les Taches du léopard

Denis Sérignac est un jeune homme heureux comme on peut l’être à vingt ans. Il aime la vie et la croque à belles dents. Un soir, quelque chose se fane dans son univers, il apprend qu’il est un enfant adopté : un enfant de l’Assistance publique, né sous X, c’est-à-dire que le nom de sa mère naturelle est inconnu et qu’il est interdit de chercher à percer cet anonymat. Ses parents adoptifs ont été parfaits, il les aime et en est aimé, mais il supporte mal l’idée qu’il y a quelque part une femme qui est sa mère et qu’il ne peut la connaître. Il la retrouve naturellement et là, il fait une nouvelle découverte : c’est qu’elle est juive. Dès lors, il l’est aussi. Ce n’est plus une tragédie d’être juif, et d’ailleurs il ne le prend pas comme ça. Ce sera une péripétie dans sa vie, mais qui suppose d’assumer une nouvelle identité. En fait, la sienne sera toujours double, parce qu’on ne change pas de souvenirs, de culture, d’attachements en changeant de paroisse. C’est à la fois lourd et fécond. Des femmes – Marie, Sarah, Bess – l’aideront à porter cette croix dans une vie par ailleurs fort agréable, parce qu’il est un marchand d’art de bonne réputation. Un illuminé antisémite le tue d’un coup de poignard. Peut-être sa mère avait-elle raison de penser qu’il n’y a pas de place sur la Terre pour un juif heureux ? Denis exigera d’être enterré dans le caveau de sa famille adoptive, avec une bénédiction du curé. Dans la mort, il rentre chez lui. Après de nombreuses années consacrées à son journal et à des biographies de femmes (dont le savoureux Lou Andreas-Salomé), Françoise Giroud renoue avec un roman bouleversant, mais aussi plein d’humour et on ne peut plus contemporain. Il faut lire le dernier roman de Françoise Giroud. D’abord parce que c’est le dernier livre d’une vie et qu’il signe brillamment une carrière de femme de lettres. Ensuite parce qu’il aborde un sujet plus que jamais d’actualité : que signifie aujourd’hui être juif ? Denis, fils adopté par une famille catholique, retrouve sa véritable mère à l’âge de vingt ans. Rencontrant sa mère, il découvre ses origines juives et la terreur dans laquelle cette femme vit encore, convaincue que les fascistes ne sont jamais loin. Ces deux découvertes poussent Denis à l’exil (quitter la France pour l’Angleterre), à l’étude des textes sacrés, puis à un investissement dans la politique israélienne. Mais peut-on devenir juif simplement parce que l’on se découvre juif ? La réponse est complexe et Les Taches du léopard, heureusement, n’y répond pas. Malgré une écriture conventionnelle qui frôle parfois le style du roman de gare, Françoise Giroud nous offre une belle leçon de lucidité. La lisant, force est d’ouvrir les yeux en effet sur l’antisémitisme qui gagne la France. Une haine larvée ou non qui ne demande qu’à réapparaître. Faut-il dire pour autant que les Juifs doivent continuer à vivre dans la peur ? À cela, oui, le roman répond. Et la réponse est tragique. — Isabelle Magnien Tragiquement morte à l’Opéra-Comique des suites d’une chute dans un escalier après un spectacle de Jérôme Savary avec Arielle Dombasle, la regrettée Françoise Giroud n’aura pas eu le plaisir, toujours particulier, de découvrir l’accueil réservé à son dernier livre par la presse hexagonale. Dommage, car avec ce roman balzacien en diable, celle qui restera certainement comme la plus grande journaliste française de la seconde moitié du vingtième siècle, eût à coup sûr beaucoup souri. L’histoire en deux mots : Denis Sérignac, marchand d’art réputé, est né sous X. Malgré des parents adoptifs remarquables et prodigues en amour, il décide un jour de percer le mystère de ses origines et découvre que sa mère naturelle est juive… et qu’il est donc juif lui aussi. Si ce n’est bien sûr ni une tragédie ni une maladie honteuse, on imagine aisément les interrogations sur soi qui peuvent jaillir d’une telle situation. Surtout par temps de recrudescence d’actes antisémites en tous genres… Françoise Giroud signe ici un beau roman, grave et drôle, sur le poids de l’hérédité et la question de l’identité, le tout porté par une plume tour à tour faussement candide et réellement caustique.