Les Enfants de la rue. Dans les favelas contre les escadrons de la mort

Un lundi en fin d’après-midi. J’ai passé la journée à me reposer et à reprendre des forces pour une nouvelle semaine. Alors que je rentre chez moi, quelques personnes, effrayées, m’arrêtent : – Ils ont tiré sur Pirata ! Une voiture noire est passée avec trois individus à bord… Pirata était assis sur le mur… Ils l’ont appelé comme pour lui demander quelque chose et ils lui ont tiré une balle dans la tête. Je regarde par terre. Il y a des marques fraîches de sang. On a emmené Pirata à l’hôpital… Il respirait encore. Je cours aux urgences de Nova Igaçu. Pirata est déjà mort. Je me retrouve à la morgue, devant son cadavre. Son jeune corps – il avait dix-huit ans – est étendu sur le marbre froid, dans la solitude de la mort. Il a un trou dans le front, une épaule cassée et l’on distingue des traces de lutte. Personne à proximité. Personne ne le pleure. Il n’a ni papa, ni maman, ni frères et sœurs, ni amis… Personne. Seuls mes sanglots brisent le silence de la mort. Et mes larmes jaillissent à flots. Je murmure une prière : Pirata, repose en paix. Maintenant, Dieu t’a accueilli, maintenant tu sais que tu es aimé . Pirata, un garçon avec un œil quasiment fermé, vivait dans la rue depuis tout petit .