Le bois de pluie
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De très petites bêtes, mortes chaque hiver, et parfois de semaine en un jour, suivent nos destinations avec une tendresse dérisoire. Ou est-ce toi qui te considérant à travers leur tenace fragilité verses des larmes sur ton être en alarme?
Majuscules de nuit, perdurez-nous, qui n’avons de pierre où cacher cette éperdue nudité.
Ainsi j’aillais, double, sur le chemin des sarcophages. Quand.
Quand Lorna dit. Quand Lorna dit qu’il est temps de vivre.
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