La peau

En 1943, Curzio Malaparte, grand correspondant de guerre et officier de liaison auprès des Alliés, se trouve à Naples avec les troupes américaines venues libérer le pays. Entouré de ces hommes fraîchement débarqués en Europe, que les années de combat et de désillusion n’ont pas encore abîmés, l’auteur entreprend une tragique odyssée à travers une Italie en ruine, livrée à la misère et au chaos. Partout on se livre aux plus viles exactions. Comme un écho au tumulte des hommes, le Vésuve entre en éruption, les animaux meurent au supplice, la terre se déchire. De page en page, la complexité de ces destins happés par la brutalité de l’Histoire se déploie sous l’oeil de l’auteur, intransigeant jusqu’à l’écoeurement avec la cruauté des faits. Et c’est là la force de son récit : outre la beauté de son style, c’est sa capacité à s’indigner et à indigner le monde qui demeure remarquable. Curzio Malaparte poursuit avec La Peau sa magistrale entreprise de témoignage sur la Seconde Guerre mondiale. « Tu aimerais, dis, une petite fille à trois dollars, disais-je à Jack. – Shut up, Malaparte. – Ce n’est pas cher après tout, une petite fille pour trois dollars. Un kilo de viande d’agneau coûte bien plus cher. Je suis sûr qu’à Londres ou à New York une petite fille coûte plus cher qu’ici, n’est-ce pas, Jack ? – Tu me dégoûtes, disait Jack. – Trois dollars font à peine trois cents lires. Combien peut peser une fillette de huit à dix ans ? Vingt-cinq kilos ? Pense qu’un seul kilo d’agneau, au marché noir, coûte cinq cents lires, c’est-à-dire cinq dollars ! »