J’aime pas l’amour… ou trop, peut-être

Que feriez-vous si vous découvriez que votre fiancé(e) vous trompe et que vos amis vous cachent d’inavouables secrets ? Partiriez-vous en quête de la vérité ? Écrivain à succès en pleine crise de la trentaine, Alice décide de lever les masques un à un, naviguant à vue entre les amours tortueuses et les états d’âme envahissants de son entourage. Clara aime un homme marié, Rose cherche en vain l’amour parfait, Fred assume difficilement sa bisexualité, Arthur tente de refaire sa vie après son divorce, Sam et Romain ont juré d’être abstinents… Mais, en réalité, tous taisent leur véritable nature. Entre jeu de dupes et rondes amoureuses, Alice va tenter de faire de sa vie un roman, et de ses proches, les héros d’une mise en scène implacable. Un roman moderne et incisif qui brosse un tableau à la fois tendre et cruel des relations humaines, et un vrai talent d’écriture. Vanessa Caffin, 32 ans, est journaliste. J’aime pas l’amour… ou trop, peut-être est son premier roman. Extrait du livre : J’aime pas l’amour. Parce qu’il ne dure pas et qu’il ne prévient pas quand il s’évanouit. Il est irrévérencieux, se carapate de foyer en foyer sans retenue ni émoi. Non, l’amour n’a pas d’éducation. Il fait dire des choses affreuses et souvent irréversibles. Quand je pense que ma plus belle histoire a pris fin sur une pointe d’ironie, c’est à désespérer d’avoir de l’esprit. Il s’appelait Andrew. Un pur Texan né dans une ville fantôme aux portes du Mexique, qui ne quittait jamais ses Santiags, ce qui lui donnait un petit air ringard et suranné qui troublait ma libido. Andrew aimait la France, Paris, la tour Eiffel, les Parisiennes et moi. Disons, surtout les Parisiennes. Nous aurions pu rompre le soir où je l’ai trouvé dans les bras d’une fille, dans la chambre de bonne qu’il louait au pied du Champ-de-Mars. J’aurais pu simuler l’hystérique bafouée, jeter les chiffons de sa maîtresse par la fenêtre, casser les rares bibelots qui ornaient ses trois étagères. Je me suis contentée de la regarder se rhabiller en silence et filer, le dos courbé. Cette fille-là était trop transparente pour me faire de l’ombre, et elle l’avait rapidement compris. Il aurait été indécent de la laisser briser mon couple. Moi, Alice Combes, je veux bien m’effacer, mais devant l’élégance, la rareté, l’outrageante beauté. Et je dois avouer qu’on ne parle pas assez du délice que vivent les femmes trompées qui savent pardonner. Un homme pris sur le fait est un homme vulnérable et imaginatif, qui se tient à carreau. Il a bien trop peur de se faire prendre une seconde fois.