Garanti sans moraline

Une religieuse âgée s’avance lentement vers nous. Elle marche sur deux cannes… Il se fait silence autour d’elle. C’est pénible et douloureux… Elle arrive devant moi. Sa main est sèche. Son regard cherche le mien. Je n’ai pas communié. Je n’ai pas récité le Pater. Je ne me suis pas signé. Elle a compris que je n’aime pas tout ça. Que je ne crois à rien. Ni à Dieu. Ni à tous ses saints. Ni à la Vierge qui pleure. Ni à la vache qui rit. Ni à l’Homme. Ni même à la retraite des cadres. À que dalle… Et son regard, dans un fin sourire, me dit qu’elle sait tout cela. Et un instant, nous nous reconnaissons pour ce que nous sommes. Et nous sommes nus l’un pour l’autre, la vieille femme abîmée et moi, sanguin et pléthorique. Vivants à l’ombre de la mort. Réconciliés, au-delà du désespoir même. Des nouvelles sur le fil du rasoir, à l’intention de ceux qui savent que l’Histoire est sans issue, l’espoir vain, et ce monde insoutenable. Sans dieu ni maître, un manifeste du pessimisme joyeux. Dédicacé à son chien, le très nihiliste premier recueil de nouvelles de Patrick Declerck (ce fin esprit psychanalyste et anthropologue qui publia en 2002 Les Naufragés, terrible essai sur la « condition » clocharde), frappe à plus d’un titre. Tout d’abord par ses accents nietzschéens évidents (le titre provient d’ailleurs directement du maître allemand), puis aussi par son insoutenable et froide violence : entre un porc qui visite un abattoir humain (beurk), des Irakiens nus et enchaînés par leurs tortionnaires américains (comment l’écrivain belge a-t-il pu en avoir l’intuition ? – Jean Baudrillard a même cité Declerck dans un récent article de Libération…) et l’avortement saisi du point de vu d’un fœtus, rien de bien gai, non… sinon le gai savoir existentiel d’un explorateur de notre néant commun. Une voix singulière nous parvient ici que nous ne sommes pas près d’oublier.