Fausses innocences

Lorsque Mathilda Stembert vient déclarer la mort de son mari, décédé accidentellement à l’étranger, le bourgmestre du village, Roger Millier, sait qu’elle ment. La veille, il a convaincu le docteur Stembert de ne pas quitter sa femme pour sa maîtresse allemande. Mais Roger Millier aime Mathilda depuis l’adolescence. Fera-t-il son devoir de premier magistrat de la commune ou acceptera-t-il les dires de la femme qu’il aime ? Orfèvre des mots et des sentiments, Armel Job nous offre un roman digne des meilleurs films noirs. En 2005, Les fausses innocences a reçu le Prix du Jury Jean Giono et le Prix des Amis des bibliothèques de la ville de Bruxelles. Après La reine des Spagnes, Helena Vannek et De la salade !, cet ouvrage est le quatrième livre de l’auteur aux Editions Memor. Extrait du livre : À deux heures, j’étais de nouveau dans la jeep. Maman n’aurait pas longtemps à se morfondre. Un vent tiède s’était levé, qui rendait la nuit sonore. Ces premiers souffles de l’automne, c’est la saison que je préfère. Je me suis surpris à siffloter. J’avais le coeur léger comme un enfant qui revient de confesse. Les âneries de Wanda étaient oubliées. Sans me l’avouer, j’en étais venu à redouter ces huis clos avec elle. Cette fois encore, je ne m’en étais pas trop mal tiré et j’avais devant moi quelques semaines à pouvoir rester en bas, sans complexe, près du juke-box. Lorsque je suis entré dans la forêt, le vent avait pris de la force. La pluie, encore invisible au sol, poissait déjà les feuilles. Elles dégringolaient dans la lumière des phares, avant de se plaquer contre le pare-brise. Un gigantesque roulis s’était emparé des houppiers. Je n’aime pas me trouver en forêt quand ça secoue de cette manière. Il n’est pas rare qu’un épicéa ou un mélèze s’abatte sur la route sans même l’excuse d’une franche tempête. Ces résineux, qu’on a fourrés partout, sont trop pressés de pousser pour s’enraciner honnêtement. J’étais donc soulagé en arrivant à la Croix-Émond, l’embranchement du chemin forestier avec la nationale. Au moment de tourner, mes phares ont glissé sur une silhouette postée sous un de ces grands chênes de carrefour qui servaient autrefois de repères aux voyageurs. Un homme vêtu d’un imperméable et coiffé d’un feutre était planté là, immobile, attendant sans doute la fin de l’averse. J’ai stoppé, sûr qu’il allait me faire un signe et accourir vers moi. J’attendais. Un éclair a illuminé la nuit. Aussi sec, le coup de tonnerre a claqué. Le type ne bronchait pas. Je dis le type, mais, après l’éclair, j’étais presque certain de l’avoir reconnu, même si les imperméables assortis de chapeaux mous, ce n’est pas ce qui manque dans le coin. J’avais entrevu son profil, avant qu’il baisse la tête en tirant sur la visière. Ce menton pointu, ce geste cassant, c’était Stembert, sans aucun doute, le docteur de ma commune. Il sera encore temps plus loin d’expliquer pourquoi je n’ai jamais pu encadrer Stembert. De là à l’abandonner sous un arbre en plein orage, il restait, malgré tout, de la marge. J’ai ouvert la portière du côté passager et j’ai crié : «Par ici, par ici ! Venez vite !» Il hésitait encore. J’ai ajouté : «C’est très dangereux, monsieur le docteur !» Nous sommes en 1962, à la frontière belgo-allemande. Rentrant au milieu de la nuit d’une visite galante, Roger Müller, bourgmestre de Niederfeld, tombe sur Stembert, le docteur de la commune, qui vient d’être victime d’un accident de voiture. Effondré, l’homme avoue qu’il vient de quitter sa femme Mathilda et qu’il part rejoindre sa maîtresse en Allemagne de l’Est. Furieux, Müller, qui a toujours été amoureux de Mathilda, oblige le docteur à rejoindre le domicile conjugal. Le lendemain matin, Roger Müller a la surprise de voir débarquer dans sa mairie Mathilda Stembert venue déclarer le décès de son époux, mort, dit-elle, au cours d’un voyage en Allemagne.